Me pregunto inquieto qué son las horas

por no preguntarme qué es la vida

que parece escaparse derruida

entre malvas y lides incoloras.

.

No es la vida la ansiedad que sonora

nos impone una canción deprimida

disfrazada de vítores fingidas

en faunas tristes y plásticas floras.

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Es la vida más bien lo no vivido:

La biblioteca frágil de la memoria

empapada de futuro y de olvido.

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Leve tránsito a la muerte sin gloria

Que, confuso, la vida he creído

Y ha sido una treta dilatoria.

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Josué R. Álvarez

17 de febrero de 2021